и он мне очень нравится!
а картинка из залежей на компе моя к нему подошла, поэтому она тоже тут )))
UPD. на правах рекламы )) ссылка на дневник с фанфиками SeverInnka - pay.diary.ru/~fikrayter/
а то я так тихо ссылку добавила, что никто и не увидел я думаю ))
14.05.2010 в 03:36
Фик. Квиры. Full House (По заявке moveforever
QAF – сезон не помню. (Время присутствия Итана Голда)
Автор: SeverInnka
Бэта: agua-tofana
POV Брайана Кинни.
Саммари – Мне не нужен весь мир. Не нужен, если в нем нет его.
Размер: драббл
Пейринг: Джастин/Брайан
Варнинг – бред, ООС... и прочее, прочее, прочее...
АПД. от moveforever очень подходящий арт
Full House
читать дальше
Горько. Так горько на языке, словно желчь разлилась во рту, поднялась с комом к горлу и травит кровь, воздух, которым дышу… Без него.
Ненавижу себя.
Его.
Нас.
Были ли "мы"? Было ли то, что теперь вырвано с корнем из сердца и кровоточит, пульсирует, бьется внутри, сдавливая все, что еще есть во мне, до микроскопических размеров, до нуля… В пыль.
Я бы мог раздавить, уничтожить этого сукина сына, мать его Голда, но… Он сделал выбор. Он осознанно его сделал. И нехрен оглядываться, Брайан! Хватит.
Тогда почему я ищу парней, похожих на него? Почему я в каждом блондине – вижу его? В толпе, в кафе, в клубе…
Закрываю глаза и вижу… Черт бы побрал твою улыбку, Джастин.
Виски.
Шмаль.
Секс.
Помогает забыться, но ровно на столько, сколько действует алкоголь в крови, на столько, сколько длится ночь. Холодный душ приводит в чувство слишком резко и окатывает с головой осознанием своего… проигрыша. Нет, это не было игрой. Никогда ею не было, но теперь я знаю, как себя чувствуют те, кто ставил на кон свою жизнь.
Я делаю вид, что все хорошо. Я умею играть. Научился. Жизнь заставила натягивать пластмассовую улыбку, приклеивать ее на скотч и орать о том, как же мне хорошо, мать вашу, как все зашибенно и замечательно.
Ложь.
Презрение.
Ненависть.
Снова возвращается горечь. Та, что можно только залить виски, джином, водкой….закурить и занюхать. Затрахать, до умопомрачения, до дрожи в коленях и синяков на том, чье имя я даже не вспомню утром. Не захочу вспоминать никогда, в отличие от…
Может, я схожу с ума? Может, стоит забыть?
Помогает только одно – работа. Двадцать четыре часа в сутки, сразу после ночи бездумного траха, моря спиртного и горсти обезбола – с головой в бумаги, договоры, перспективные связи… Мыслям некогда наталкиваться на нерешенную задачу номер один. Было некогда, пока задача не встала передо мной в полный рост подобно…
- Что ты тут делаешь?
- Работаю…
Злость. Тихая, как волна, поднимающегося цунами и в то же время – потаенное, никому не ведомое чувство радости.
Не все карты биты?
Козыри.
Сплошные козыри.
Full House.
Мне не нужно доказательств, я вижу все сам – по его глазам, по тому, как он хочет… вернуться. Вернуть все назад. Я вижу… Но… Ты сделал выбор, не так ли?
И теперь я хочу игры. Тонкой, на грани, чтоб довести его до моего отчаянья, до точки, до предела, до кипения – до всего, что можно привести в движение, не касаясь даже пальцем.
- Выпьем?
- Пить с боссом…?
Я смеюсь, но… я напивался вдрызг, только подумав о его…о такой его улыбке, как сейчас. И я не отвечу на приглашение. Не здесь и не сейчас.
Красиво уйти, чтоб на автопилоте добраться домой и рухнуть замертво в сон, чтобы отключить все свои мысли. Отключить гребанный разум и чувства.
Пошел ты!
Пошел…
Прочь.
Я бы сказал это вслух, если бы хоть одно слово чего-то стоило. Было бы частью правды или частью моих желаний.
Желания сказать – "да". Желания быть сейчас рядом с ним… Не с фальшивкой, не со слащавой мордашкой, готовой на все; лижущей мой член по одному кивку… Знающий свою собственную цену, я не смотрю никому, кто спит со мной, в глаза, не знаю имен, не помню лиц. Я просто забываюсь на шесть часов сна. Шесть… Иногда три.
Мерзко.
Тяжело.
И это моя жизнь.
Я не могу ему верить сейчас. Не могу или не хочу? Поцелуй – шальной и сладкий, какой-то слишком дерзкий для того Джастина, который был "до" и слишком неуверенный для того, который переступил через гордыню, через себя и даже через мои слова, запреты и здравый смысл.
Но я уже чувствую вкус победы. Могу коснуться ее рукой… расслышать звуки, напоминающие его стоны.
Мне нечего терять. Я уже потерял все. Однажды. И теперь, когда я слышу его слова, знаю, что звучит между строк… Да, я готов сдаться. Я готов отдать жизнь. В эту минуту, в этот миг, когда губы вспоминают его настоящего, ладони скользят под ткань джинсов…
Удар.
Второй.
…
Мне не нужен весь мир. Не нужен, если в нем нет его.
Бумаги комкаются под весом тел, сыплются на пол, и пальцы перемазаны чернилами из раздавленной ручки. Мне наплевать. К черту все, когда подо мной тот, от чьего появления невыразимо большая, зияющая дыра, пустота, затянувшая меня с головой – закрылась и больше не кровоточит. Остался шрам, который ноет, который пульсирует болью, одновременно с радостью и счастьем. Но он останется навсегда. Как память, как напоминание о том, что я сделал и чего не успел предотвратить. Когда-нибудь - хотя я надеюсь, что этого не произойдет - он напомнит мне, поможет не оступиться. Возможно… Еще раз поможет.
- Я люблю тебя… Брайан.
Эхом я отвечаю. Отвечаю едва слышно себе, одними губами:
- Люблю… одного… тебя.
URL записиQAF – сезон не помню. (Время присутствия Итана Голда)
Автор: SeverInnka
Бэта: agua-tofana
POV Брайана Кинни.
Саммари – Мне не нужен весь мир. Не нужен, если в нем нет его.
Размер: драббл
Пейринг: Джастин/Брайан
Варнинг – бред, ООС... и прочее, прочее, прочее...
АПД. от moveforever очень подходящий арт
Full House
читать дальше
Горько. Так горько на языке, словно желчь разлилась во рту, поднялась с комом к горлу и травит кровь, воздух, которым дышу… Без него.
Ненавижу себя.
Его.
Нас.
Были ли "мы"? Было ли то, что теперь вырвано с корнем из сердца и кровоточит, пульсирует, бьется внутри, сдавливая все, что еще есть во мне, до микроскопических размеров, до нуля… В пыль.
Я бы мог раздавить, уничтожить этого сукина сына, мать его Голда, но… Он сделал выбор. Он осознанно его сделал. И нехрен оглядываться, Брайан! Хватит.
Тогда почему я ищу парней, похожих на него? Почему я в каждом блондине – вижу его? В толпе, в кафе, в клубе…
Закрываю глаза и вижу… Черт бы побрал твою улыбку, Джастин.
Виски.
Шмаль.
Секс.
Помогает забыться, но ровно на столько, сколько действует алкоголь в крови, на столько, сколько длится ночь. Холодный душ приводит в чувство слишком резко и окатывает с головой осознанием своего… проигрыша. Нет, это не было игрой. Никогда ею не было, но теперь я знаю, как себя чувствуют те, кто ставил на кон свою жизнь.
Я делаю вид, что все хорошо. Я умею играть. Научился. Жизнь заставила натягивать пластмассовую улыбку, приклеивать ее на скотч и орать о том, как же мне хорошо, мать вашу, как все зашибенно и замечательно.
Ложь.
Презрение.
Ненависть.
Снова возвращается горечь. Та, что можно только залить виски, джином, водкой….закурить и занюхать. Затрахать, до умопомрачения, до дрожи в коленях и синяков на том, чье имя я даже не вспомню утром. Не захочу вспоминать никогда, в отличие от…
Может, я схожу с ума? Может, стоит забыть?
Помогает только одно – работа. Двадцать четыре часа в сутки, сразу после ночи бездумного траха, моря спиртного и горсти обезбола – с головой в бумаги, договоры, перспективные связи… Мыслям некогда наталкиваться на нерешенную задачу номер один. Было некогда, пока задача не встала передо мной в полный рост подобно…
- Что ты тут делаешь?
- Работаю…
Злость. Тихая, как волна, поднимающегося цунами и в то же время – потаенное, никому не ведомое чувство радости.
Не все карты биты?
Козыри.
Сплошные козыри.
Full House.
Мне не нужно доказательств, я вижу все сам – по его глазам, по тому, как он хочет… вернуться. Вернуть все назад. Я вижу… Но… Ты сделал выбор, не так ли?
И теперь я хочу игры. Тонкой, на грани, чтоб довести его до моего отчаянья, до точки, до предела, до кипения – до всего, что можно привести в движение, не касаясь даже пальцем.
- Выпьем?
- Пить с боссом…?
Я смеюсь, но… я напивался вдрызг, только подумав о его…о такой его улыбке, как сейчас. И я не отвечу на приглашение. Не здесь и не сейчас.
Красиво уйти, чтоб на автопилоте добраться домой и рухнуть замертво в сон, чтобы отключить все свои мысли. Отключить гребанный разум и чувства.
Пошел ты!
Пошел…
Прочь.
Я бы сказал это вслух, если бы хоть одно слово чего-то стоило. Было бы частью правды или частью моих желаний.
Желания сказать – "да". Желания быть сейчас рядом с ним… Не с фальшивкой, не со слащавой мордашкой, готовой на все; лижущей мой член по одному кивку… Знающий свою собственную цену, я не смотрю никому, кто спит со мной, в глаза, не знаю имен, не помню лиц. Я просто забываюсь на шесть часов сна. Шесть… Иногда три.
Мерзко.
Тяжело.
И это моя жизнь.
Я не могу ему верить сейчас. Не могу или не хочу? Поцелуй – шальной и сладкий, какой-то слишком дерзкий для того Джастина, который был "до" и слишком неуверенный для того, который переступил через гордыню, через себя и даже через мои слова, запреты и здравый смысл.
Но я уже чувствую вкус победы. Могу коснуться ее рукой… расслышать звуки, напоминающие его стоны.
Мне нечего терять. Я уже потерял все. Однажды. И теперь, когда я слышу его слова, знаю, что звучит между строк… Да, я готов сдаться. Я готов отдать жизнь. В эту минуту, в этот миг, когда губы вспоминают его настоящего, ладони скользят под ткань джинсов…
Удар.
Второй.
…
Мне не нужен весь мир. Не нужен, если в нем нет его.
Бумаги комкаются под весом тел, сыплются на пол, и пальцы перемазаны чернилами из раздавленной ручки. Мне наплевать. К черту все, когда подо мной тот, от чьего появления невыразимо большая, зияющая дыра, пустота, затянувшая меня с головой – закрылась и больше не кровоточит. Остался шрам, который ноет, который пульсирует болью, одновременно с радостью и счастьем. Но он останется навсегда. Как память, как напоминание о том, что я сделал и чего не успел предотвратить. Когда-нибудь - хотя я надеюсь, что этого не произойдет - он напомнит мне, поможет не оступиться. Возможно… Еще раз поможет.
- Я люблю тебя… Брайан.
Эхом я отвечаю. Отвечаю едва слышно себе, одними губами:
- Люблю… одного… тебя.